看到面前这异常先进的坦克集群，邓明德的身体僵住了。
月光打在99a主战坦克雄壮的车体上，反射出冷冷的光泽，炮管又长又直，指向这片被炸烂的阵地。
这一刻，他仿佛能听见自己的心跳。
咚、咚、咚
很重，很慢，像有人在胸腔里捶一面鼓。
“光辉……”他叫了一声，声音沙哑得像从嗓子眼里硬挤出来的砂纸。
弟弟邓光辉没有回答，他的眼睛还瞪着天空，瞳孔有些涣散的迹象，嘴唇灰紫，断臂上的布条已经被血浸透了，在月光下泛着黑色的、油腻的光泽。
他的胸膛还在起伏，很弱，像被风拂过的蛛丝，随时会断。
哥哥邓明德低头看着他，想说什么，但嘴张开了，却发不出声音。
他的手还压在弟弟邓光辉的断臂上，能感觉到血从指缝里挤出来，温热黏稠，一滴一滴地落在泥土里。
他应该继续包扎，应该把止血带再紧一圈，应该做点什么，但他的身体不听使唤了，只是蹲在那里，看着公路上那些越来越近的黑影，像一只被车灯照住的兔子。
引擎声越来越大了，低沉、厚重、有力，像从地底传上来的雷鸣，震得碎石在地上微微跳动，震得排水沟的沟壁簌簌地往下掉土，震得邓明德的胸腔和它一起共振，分不清哪个是心跳，哪个是引擎。
他数了数，一排，两排，三排
第一排已经进入三百米了，第二排在四百米，第三排还在更后面，数不清，太多了。
那些坦克排成楔形队列，车与车之间隔着几十米的距离，像一把张开的铁钳，朝这条已经不存在了的防线合拢。
三百米，rpg-7的有效射程！
邓明德的手摸向身边，手指在碎石和泥土里刨，刨到了那枚被他丢下的火箭筒。筒身上糊满了泥，握把滑腻腻的，分不清是泥还是血。
他把火箭筒攥在手里，手指扣住扳机护圈，把它从泥里拽出来。
很重，比训练的时候重，比昨天领到的时候重，比任何时候都重。
他把筒身架在沟沿上，右眼凑近瞄准镜，那道用胶布缠着的裂缝横在视野中间，像一道永远跨不过去的沟。
瞄准镜里，第一辆坦克越来越大，越来越清楚，帅气的车体，倾斜的装甲，炮塔上方那挺高射机枪的轮廓。
他看不清细节，只知道它很大，大到填满了整个瞄准镜，大到像一堵移动的墙。